‎Sosta prima dell'ultimo tiro. E tu, stretto accanto a me, appeso alla fettuccia, i piedi puntati contro la roccia.
Il tuo odore, sudore, polvere, maschio, mi riempie le narici e la tua pelle mi chiama come il fuoco chiama una falena. Ti bacio rapida, vorace, le mani che si infilano a sfilare l'orlo dei calzoni dall'imbraco. Li abbasso e lui esce, svetta duro nell'aria, un'asta sospesa a 250 metri dal suolo. Invitante.
Allungo la daisy per arrivare con la testa alla sua altezza. Il tuo piacere cola dalla mia bocca per cadere 250 metri più sotto.